Сижу на пуфе, рядом стоит гитара. Так хочется взять её в руки, но сил совершенно нет.
На столе — бардак. Какие-то бумажки, ручки, бутылки, бутыльки, таблетки, кружжки, ложки. И кошки там же. И душа наизнанку.
В каждом глазу по пятёрке со знаком «минус». В каждом доме горят свечи. В окна ломится ветер, холод, тоска. Кажется, весна?
Время лечит? Ах, нет. По крайней мере, время не в силах излечить простуду, время может только усугубить, добавив килограмм меланхолии и пару литров яда.
В стакане шипит таблетка. Я топлю свою надежду в лекарствах.

Теперь я знаю, каково это — искалечиться, пока лечишься.